Háztelo mirar

El "Amor" de la hipocresía

2011-04-13T13:38:00.000-07:00

Una vez dije en este mismo blog que algún día hablaría del lugar oscuro y gris donde pasé 14 años de mi vida. Os mentí. Mientras lo escribía era consciente de que no pensaba hablar de algo que me traía tan malos recuerdos. Pero cambié de opinión al ser ese mismo lugar protagonista de una noticia que me era muy familiar.
Resulta que al colegio Amor de Dios de Alcorcón le han condenado a pagar 40.000 € a una familia cuyo hijo fue acosado mientras cursaba Primaria. Me entristece muchísimo saber que sigue estando todo igual por allí, que poco o nada ha cambiado. No conozco al niño y a sus padres, pero la experiencia me dice que se repite una y otra vez las misma historia, por lo que cuentan con mi credibilidad. No me gustaría que me quedase una entrada sombría sin el humor de diferente colorido que trato de plasmar, pero estamos hablando de una negligencia repetida a lo largo de los años y creedme que no sé cómo abordarlo. Por un lado me alegra ver que por una vez la justicia es justa, pero por otro no puedo dejar de pensar en la cantidad de chavales que cada domingo cuentan las horas para ir al paredón del Amor de Dios el lunes.
Fui testigo en primera persona de cómo no sólo no recibías ayuda por parte de los trabajadores del centro sino que además los acosadores gozaban de cierta simpatía por parte de ellos. Son gente que pretende que creas en Dios, en un Dios que cantaba por sus bocas "la verdad dirás y harás el bien" y ni una cosa ni la otra eran las que mostraban allí. No estoy descubriendo América si os digo que la Iglesia tiene mayor base en la hipocresía que en la fe, pero cuando se trata además de un colegio produce más repugnancia si cabe.
Me dan pena los padres que se rasgan las vestiduras ahora y protegen a ese colegio a ultranza, porque no hay cosa más patética que defender algo que se desconoce en toda su magnitud. ¿Qué harían esos padres si estuviesen en una sala con una vitrina delante observando cómo sus hijos son escupidos, empujados por las escaleras, insultados, golpeados, amenazados con navajas y decirles que desgraciadamente esas monjas y profesores a los que tanto defienden no van a mover un dedo por ayudarles? Sólo así comprenderían la enorme estupidez que están cometiendo. Desgraciadamente, en la realidad los malos de la película serán los que se enfrenten al gigante que lleva la careta de la bondad y el buen hacer. Pero dejadme que os diga que cuando se trata de un niño, no hay bandos que valgan.
En mi caso, soporté en silencio todo lo que acabo de numerar y más durante 8 años. Acabar con una mínima parte de ese silencio no hizo más que empeorar las cosas otros años más porque, y lo digo bien claro, el Amor de Dios no hizo NADA. Sólo les debo que pretendiesen que recogiese los escupitajos que me lanzaban, ser castigada por quejarme de los golpes e insultos durante las clases y una reprimenda irrisoria a estos criajos malnacidos por parte de la directora del centro.
Estos mismos que hablan de mentira, también dicen que los padres sólo buscan dinero. Dejando a un lado si sabían o no que iban a percibir compensación económica por lo ocurrido, debería darles vergüenza obviar que ese niño va a llevar una penosa carga toda su vida. Unas secuelas que no borrará nadie jamás por mucho dinero que reciba y que esas bondadosas personas que proclaman en el nombre de su colegio AMOR DE DIOS, lo han permitido. Guste o no, eso es lo que ocurre tras esa fachada.
Otro de los argumentos que he leído es que el niño no podía ser acosado porque sacaba buenas notas. No voy a desarmar este "argumento" porque cuando dices algo así, tengo la convicción de que tienes la conciencia totalmente putrefacta.
Por lo que a mí respecta, seguirá aliviándome que la noticia sea esta y no la de una muerte anunciada.

Una gran colega me recomendó esto un día y yo os lo recomiendo ahora a vosotros: http://www.carlosgimenez.com/menu.htm

Fallo de software = Dibujante

2011-02-17T15:56:00.000-08:00

Por si no os habéis fijado, los que somos raritos y sabemos dibujar, somos todo un filón para el sector audiovisual. He venido observando una clara relación entre chicas... digamos especiales y dibujo. Hablemos de mí (hola, ego): Si fuese un software, me habrían programado con muchísimos bugs, pero con una… ¿habilidad?, ¿talento?, ¿don?; aún no sé si quiero caer en las redes de la modestia, así que diré que con una cualidad que si no extraordinaria, sí más avanzada que en otros de mis congéneres. Se puede ejercitar; pero creo que sobre todo nacemos con ello como una mochila de supervivencia. Somos gente que vamos a comenzar a caminar por el mundo hablando un idioma distinto, aunque ese mundo esté plagado de gente que se come sus mocos y se mete plastilina por la nariz. La soledad va a ser el abrigo que nos vamos a poner cada día al salir de casa. A mí me tachaban de subnormal, no es una frase hecha, mis tests psicológicos revelan que tengo un retraso mental grave. No deja de ser sorprendente teniendo en cuenta que aprendí a leer antes que mis compañeros, lo cuál no me hace más lista, el abrigo de la soledad es lo que tiene, que deja mucho tiempo libre. Con ese panorama, qué menos que ofrecernos un paracaídas para que la torta no fuese épica. Crecemos emborronando papeles con cosas que algunos para quitarnos el mérito nos dicen que son calcadas y eso nos gusta, porque la mayor parte del tiempo somos los raros que a la vuelta de cada esquina reciben un escupitajo, una zancadilla o en el mejor de los casos un insulto. Y esa rareza es una de las pocas, quizás la única, de la que nos sentimos orgullosos. A veces he pensado que vendería mi mano izquierda (pues, como no, la rara tenía que ser zurda) por otra derecha con tal de ser un oveja más del rebaño. Cuando he pensado eso, casualmente me han salido los dibujos más bonitos. Y en todo esto no sé si habrán pensado los directores que hacen piezas audiovisuales, pero me parece destacable. Debería haberme preparado esto y buscar más ejemplos, pero... seguro que confiáis en mí, ¿verdad? Fui a ver la última "Pesadilla en Elm Street (El origen)", no voy a entrar en juicios de valor, porque lo que interesa es que no pude evitar fijarme en que la actriz principal encarnaba a una especie de suicida que dibujaba genial. Tenemos otro claro ejemplo en el videoclip de Linkin Park "Numb" en el que la chica protagonista es repudiada por todos los que la rodean y encuentra desahogo en el dibujo. En "El club de los cinco" Allison, paso a transcribir de la Wikipedia, es `la chiflada: una inadaptada y autodenominada "mentirosa compulsiva". ´Añado... que sabe dibujar.

Aquí os lanzo la teoría y vosotros decidís si es cuestión de que los chiflados e inadaptados somos además egocéntricos y vemos cosas donde no las hay... Pero, cineastas del mundo, como dirían los chicos de la Katarsis del tomatazo, "los frikis no estamos solos"... y si algo hemos ejercitado es la observación... os hemos pillado.

Sin que sirva de precedente: http://www.flickr.com/photos/ochakona/

El punto de giro del 21 de Enero de 2004

2011-01-21T00:00:00.000-08:00

<< Siempre te imaginas el mundo al revés, una cárcel sin salida. Una manera tonta de pasar con pena y sin gloria, pero ya a nadie le importa cómo acabará tu historia >>. Así de contundente se podría haber resumido parte de mi existencia antes de la fecha del título de esta entrada y así de sombría podría empezarla. Pero vamos a hacer un rewind y vais a imaginaros cosas bonitas como…. a Candy Candy acariciando un cachorrito de Scottex. Cuando la felicidad invada vuestras cabezas quiero contaros la historia de cómo una canción que quería homenajear en imágenes a “Cómo ser John Malkovich”, acabó siendo el punto de giro de la película de mi vida. Así que, luces, cámara… acción.

He de decir que normalmente se le dedican palabras a las cosas que cumplen números redondos, pero a mí siempre me ha gustado llevar la contraria, así que permitidme que homenajee unos acontecimientos muy memorables que hoy cumplen 7 años, después de todo una es cabezona. Esta fecha ha sido anecdótica en los últimos tiempos, un “HeyXaños” dicho de carrerilla con una sonrisa sincera pero que no deja de ser algo que inevitablemente va perdiendo intensidad. Esta vez, ya que coincide que estoy haciendo una película, la primera y espero que no la última; (espacio patrocinado por…) me ha venido este recuerdo con la misma fuerza que te vienen las ganas de visitar el urinario cuando bebes un refresco gigante, pues el 21-E tiene mucho que decir al respecto.

Para entenderlo habría que remontarse un poco más allá del 21 de Enero de 2004… Vosotros no me veis, pero ha sido escribir esto y verme canas, casi me sale continuar diciendo: “Fue un año en el que la cosecha…” pero consciente de mis limitaciones para atraer la atención de la gente, prosigo de una manera menos… densa (lo que pueda). Diré que tenía que decidir qué iba a ser de mí cuando obtuviese la libertad incondicional en aquel antro mal llamado “Amor de Dios” donde me había pasado los últimos 14 años. Creedme, compararme con un reo no es exagerado, algún día puede que le dedique a ese lugar oscuro y gris alguna entrada en el blog. Pero a lo que nos ocupa; mis opciones se debatían entre “Bellas artes” y “Comunicación audiovisual”. Iba ganando por goleada la primera opción, porque yo no vine al mundo con un pan debajo del brazo, vine con un plastidecor, y todos los que sepan de mi celiaquía que eviten los chistes. Cualquiera que me conociese habría apostado la cabeza a que ésa sería la elegida y esa gente incauta hoy no estaría entre nosotros. Se cruzó en mi camino la oportunidad de salir como figurante en un videoclip de Estopa. Así os lo digo, a bocajarro, como lo supe yo. Lo que provocó que una cegación transitoria me hiciese no tener en cuenta el fondo de ese mensaje, que por el momento, esperaba en silencio a salir a la palestra de mi conciencia. Incluso si nos ponemos esotéricos, diría que el destino tuvo mucho que decir en todo aquello, como si el concurso hubiese sido el billete de ida, Estopa el vehículo y el rodaje el destino. O puede que haya visto demasiado Lost y ahora esté hablando por mí Locke con su obsesión por the fate. Sea como sea, la realidad es que recuerdo perfectamente cómo el día que se puso en marcha el concurso, un viernes cualquiera, estando con… gente cualquiera, sentí la necesidad imperiosa de largarme a casa. Y era una necesidad que tenía bastante a menudo pero que nunca llevé a cabo hasta ese día, porque como ya se habrán percatado los más observadores, he evitado referirme a ellos como amigos. Echémosle la culpa a la suerte, pero ya en casa me metí en Internet, esa cosa que tenía de adorno en otra cosa que se llamaba ordenador y que me daba tanta pereza encender. Ay… cómo hemos cambiado... Y allí estaba el mail que al abrirlo rezaba lo siguiente: ¿Quieres participar en el rodaje del nuevo videoclip de Estopa?

Era bastante sencillo a simple vista, tenías que ser uno de los 100 primeros en responder y el correo acababa de serme enviado (¿casualidad?). Luego las cosas no son tan fáciles como una piensa, pero como todo buen guión, el personaje, yo en este caso, tenía que superar obstáculos para llegar al objeto externo. Con esas, nos trasladamos al 21 de Enero de 2004.

Si a la dificultad de ganar el concurso y posteriormente de asistir, le añadimos mis pocas habilidades sociales, tenemos lo que se llama un señor problema con obesidad mórbida. Imaginaos cruzar la puerta de Barnon, el local donde tenía lugar el rodaje, como dar un paso a the twilight zone. Mientras caminaba lentamente al interior del bar, no dejaba de pensar en largarme corriendo o en buscar un lugar apartado donde balancearme y esperar que el terremoto que estaba teniendo mi existencia remitiese. Aquello parecía una reunión de una sociedad secreta. La gente no te conocía por tu nombre, de pronto te saludaban y te pedían que te identificases… Bueno, siendo honesta simplemente decían con voz risueña “¡Hola! ¿quién eres?”. Un atropello, vamos.

Para mi asombro y pavor, al decir Ochakona eran muchos los que sabían de mí, lo que se traduce a gente desconocida que me hablaba, lo que se traduce a tierra, trágame y por lo que más quieras, no me escupas. Sin embargo, sorprendentemente, contra todo pronóstico, hubo una persona a la que me acerqué, no sin sufrir el peso de mi problemilla sobre mis hombros: Nazareth. Pienso que tuvo que ser una patada en el culo invisible que me quiso conducir a la autopista correcta. Los que manejaban mis hilos de títere en ese momento tacharon algo de la lista satisfechos. A ella le digo que si me está leyendo… hola, como aquel día. Nada más, como aquel día… Para así comentaros cómo se pueden forjar las amistades más sólidas, esas que no son de los chinos. Puedes pasarte años de tu vida obligándote a quedar con gente del cole, puedes jugar con los vecinos, puedes ser la forastera de una pandilla en tu pueblo, y seguramente, en una o varias de esas opciones, encuentres a la familia que se elige si no eres un perro verde. En mi caso, era algo impuesto que tenías que tener por narices, que me ponía la etiqueta de rara si no lo tenía y que antes de considerarles algo parecido a familia me habría bebido una botella de lejía. Yo quería tener una pandilla como la de "Cuenta conmigo", amigos de verdad, si no, era mejor jugar al parchis siendo el equipo rojo, el azul, el verde, el amarillo... “Soy una especie de bicho raro que se conserva en soledad” como diría la canción y por tanto, o me quedaba así o formaba parte de un grupo de perros verdes y qué mejor que empezar en un lugar tan marciano como aquel. Con el paso del tiempo entendí que eso de la amistad era bastante más importante de lo que pensaba y bla, bla, bla. Sociabilidad 1, Ana 0. Estoy corriendo el riesgo de convertirme en otra canción, pero de Disney, así que lo más sensato es pasar a otra cosa, como a la fascinación de ver las cámaras, los focos y el tinglado propio de un rodaje. Algo se movía dentro de mí, el alien del séptimo arte. Vi que los rodajes duran muchas, muchas horas para “tonterías”, vi que era cansado, vi que a veces desesperaba, que surgían problemas inesperados… Y supe que yo quería hacer eso. Parece que estoy contando cómo encontré explicación al sentido de la vida, pero qué narices, encontré el sentido a la mía; frase no apta para diabéticos.

Me quería tirar el pisto y otorgarle todo el mérito a ese día, pero la elección de lo que quería ser, al menos, lo que quería hacer después del Guantánamo de Alcorcón, tuvo una parte de venganza. Nunca le digas a un perro verde lo que no puede hacer. Todo esto sin olvidar jamás que sin la pintura no sería nadie, como se suele decir: ¿qué dedo me duele menos cortarme? Y fue mi amiga invisible durante muchos años, incluso estando ya dentro del lugar al que se refería mi profesora de Latín como el otro mundo, totalmente diferente al que conocía allí en el colegio, donde encontraría a gente que merecía de verdad la pena. Lo dijo sin vacilar en sus palabras, como una garantía exclusiva, porque aquello me lo dijo sólo a mí, se conoce que la pobre aún tenía esperanzas de que dejase de ser de hojalata y encontrase un corazón más común por ahí en el campus. En esa predicción seguro que en otra dimensión ya se escuchaba el eco de la risa de Tere, que ocupa los primeros puestos de PP.VV. sin los que no puedo pasar. Y como todo pasa por algo, ella se encargó de poseer un radar infalible para juntar en su grupo a gente aparentemente muy dispar, pero que junta formaba un equipo homogéneo, la liga de los dementes fantásticos, con cariño lo digo, conste.

Siguiendo en su línea de reclutadora profesional, llegamos a la actualidad, donde me encuentro comprobando que los rodajes duran muchas, muchas horas para cualquier “tontería”, que es cansado, que desespera, que surgen problemas inesperados y por qué no decirlo, que puedo ser una variante chunga de Pimpinela junto con el director de la película. Si todavía no habéis visto nada especial en este escrito, os ilustraré con un ejemplo sencillo: A todos nos parece normal usar los móviles. Imaginaos enseñarle tal artilugio a un paisano de 100 años atrás. Yo soy uno de esos paisanos, una neardenthal a la que las relaciones sociales le parecen artilugios muy complicados y a la que un 21-E que no tenía más aspiraciones que recordar a “Cómo ser John Malkovich”, le regaló un cursillo acelerado. Y esto me lleva a decir que sólo se pueden entender algunas actitudes sabiendo las raíces de cada uno, por eso, los elegidos para tenerles estima en mi caso, están condenados a que eso no cambie fácilmente. Mi variante del “uno recibe lo que da”, gracias al punto de giro del 2004, donde el revés fue dejar de imaginarme el mundo al revés y tirar la llave de la cárcel al váter.

Dando esto por terminado, me parece oportuno recordar una vez más para los que retienen a duras penas, los aspectos importantes de toda esta maraña de letras:

Seguir manteniendo a día de hoy a amigos como Nazareth y David, esos locos que impidieron que hoy fuese una ermitaña cazando moscas y por supuesto, la goma Milán para borrar el concepto de amistad que tenía en mi diccionario y darle el adecuado.

Haber apostado por la profesión que quizás no ejerza nunca profesionalmente, pero que da cuerda a mi corazón de hojalata y me ha permitido compartir trabajos con la otra persona que no quiso que terminase siendo la “cazamoscas”, Tere. Y por ello, pertenecer a “Despedida de soltero”, porque me cuenta alzando la voz mucho más que aquel 2004 lo agridulce que es el cine, pero también me grita lo difícil que es dejarlo y lo bueno (bonito y barato) que es conocer a la gente que trabaja en ella. Por lo que no me queda más remedio que decir: Sociabilidad 2, Ana 0.

Mierda, me he pasado, me acaba de llamar un productor de Disney para que haga el musical, os seguiré informando.

P.d.: Para los que se pregunten qué fue de Estopa en esta historia les diré que pienso que son los enviados en la Tierra de los que manejaban los hilos de títere y tachaban satisfechos en su lista. Si no creemos en esta aseveración tan profética, estamos ante un caso del todo paranormal, porque es del todo imposible que existan dos tipos que dejen el concepto de “buenas personas” tan en bragas.

Aquí dejo el mágico vídeo, del mágico día, en el mágico lugar, con mi mágico brazo a rayas... que diría un director Pimpinela que yo conozco…

EDITO: http://www.youtube.com/watch?v=Iz3QeG_yLCY&translated=1 (gracias, Sony-BMG por no dejar ver vídeos que te darían visitas...)

Ver para CREER

2010-11-17T09:42:00.001-08:00

La historia del Power Balance me ha hecho pensar en la naturaleza del ser humano. Muchos sabíamos que no eran más que patrañas, no hacía falta que un científico nos dijese que no tenía ningún fundamento que sustentase las afirmaciones que proferían que la pulsera en cuestión proporcionaba estabilidad y armonía, otros sí necesitaban oír esas afirmaciones para dejar de creer y otros se limitaron a seguir creyendo. Conocí a gente que me aseguraba que con la pulsera realmente notaba más energía y más estabilidad. Bien, ahí entran en juego otros temas apasionantes como la sugestión. Una persona que cree estar enferma fehacientemente y no lo está, si se le administra la medicación que supuestamente necesita, se curará. Lo que se conoce como el efecto placebo; posiblemente le estén dando caramelos para la tos y lo que él asegure tener es artritis, pero se curará.

Sin embargo, no es sólo eso lo que me atrae de esta historia, me atrae el hecho de estar en el siglo XXI y ser testigo de que la capacidad de creer del ser humano sigue intacta e inerte a la condición cultural y social. Han creído en la Power Balance personas con estudios, gente de la farándula, mayores, pequeños… Un fenómeno que ha reinventado la pulsera aquella anti-reuma que muchas de nuestras abuelas llevaron. La “inocencia”, por así decirlo, no se destruye por mucha información, progreso y banda ancha que exista.

En absoluto criticaré a aquellos que creyeron en la pulserita milagrosa, aquí la evidente culpa es de quien hace negocio con las creencias de la gente; algo que por otra parte no es nada nuevo en un país que se gasta una millonada en recibir al Papa.

Han pasado 72 años desde que Orson Welles hiciese cundir el pánico en América con la guerra de los mundos. Ahora vemos avatares, vampiros, superhéroes, compramos por Internet, informatizamos todo lo que podemos y más… y en definitiva, pensamos que estamos muy por encima de aquellos americanos que creyeron que los marcianos habían aterrizado en nuestro planeta, pero la realidad es que nos venden una pulsera de plástico con un holograma y nos la siguen colando.

El gluten: mi criptonita.

2010-05-27T13:50:00.000-07:00

“Me duele la tripa”. Crecí con esa frase. No habría sido raro que en vez de “Papá” o “Mamá” hubiese articulado palabras por primera vez para decir del tirón: “me-duele-la-tripa”. La frase perdió toda su fuerza por reiteración excesiva. Cuando un señor con bata blanca dice que no tienes nada, automáticamente lo que dices es mentira. Así que si te duele la tripa y te doblas de dolor, es más fácil decir: “me duele la cabeza”, te sirve para que te hagan caso las primeras dos veces. Algo así como el cuento de Pedro y el lobo pero siendo verdad siempre. Solían hacerme caso cuando las evidencias eran muy fuertes, como la anécdota que pasará de generación en generación y que terminará por ser que me zampé todas las chocolatinas de Madrid. La realidad fue que metí en el cuerpo de una personita de 7 años veinticuatro Huesitos. Aún hoy tengo que apartar la mirada de este producto porque se produce el efecto regresión en mi organismo y creedme, no es agradable. Y entonces es cuando escuchas en boca de otros “¿Qué, te duele la tripa, no?”, así que, por un día puedes disfrutar de una credibilidad del 100%. El problema era que no siempre podías dejar claras las evidencias, sobre todo, porque no sabías qué demonios hacía que te doliese la tripa. Así que con el tiempo comprendes que es más fácil aguantarse y asumir que dado que no has estado en el cuerpo de otros, es normal tener un infierno dentro después de comer. Por suerte, la Naturaleza es sabia y asume que cualquier ser humano tiene un límite y hace un trato con el resto del organismo. Algo así como: - “Vale, rebajamos un poco el dolor de tripa y lo compensamos con un poco de migraña. No olvidemos añadir anemia y…” En definitiva, me convertí en la niña burbuja. No recuerdo mi vida sin estar al menos una vez cada dos meses rodeada de gente con batas blancas. Y, eh, tuve suerte, porque debe ser que en aquella reunión de la Naturaleza con mi organismo se firmó que al menos las analíticas revelasen que no mentía, por aquello de la estabilidad mental. Aunque vaaaale, para que se reconociesen mis migrañas sólo tuve que tener una parálisis temporal y perder el conocimiento, pero ¿en qué contrato no hay letra pequeña?

Gracias a ese trato crecí enclenque, aniñada y con averías por todos lados, pero seguí cumpliendo años, objetivo conseguido... Hasta que de pronto, volvieron los tremendos dolores de tripa. Gracias a la seriedad que dan los años, volví a gozar de cierta credibilidad al decir: “me duele la tripa”; por lo menos para que una señora con bata blanca me diese Almax a mansalva y unas pastillas que no quitaban el dolor de tripa, pero te dormían aunque estuvieses de pie o caminando. Mi organismo se reveló por incumplimiento de contrato y empezó a hacer que adelgazase a una velocidad pasmosa, casi como el pobre protagonista de “Thinner” de Stephen King. Y eso me llevó a que otra persona con bata blanca, por medio de un problema de tiroides descubriese que lo mío no era una maldición gitana como el personaje del libro, sino que podía ser celíaca. ¡Eureka! La verdad se destapó indagando por mis entrañas con una microcámara, por resumir un poco el… año que tardaron en llegar a la solución. Tengo que reconocer que fue un alivio. Lo fue sobre todo saber que todo tenía una explicación. En aquel momento no fui consciente de lo que suponía eliminar el gluten de la dieta, era feliz imaginando una vida “normal”. Pero como todo, había pros y contras. Si entonces me hubiesen dicho que iba a estar sin comer pan (que era lo que más me gustaba) desde el 23 de octubre de 2008 hasta la fecha, no lo habría creído seguro, ni que iba a tener que renunciar a tantas cosas como renuncié. Pero bien mirado, he tenido un cursillo preparatorio bastante intenso sobre el infierno del gluten. Hoy es el día del celíaco y ya es algo que exista un día así, pero todavía queda mucho para los intolerantes al gluten no vayamos con el miedo a volver a casa después de una comida o una cena diciendo: “me duele la tripa” porque alguien no se haya enterado de que el gluten es nuestra criptonita.

Relato: "Recuerdo Recurrente" por Ochakona

2010-04-08T14:34:00.000-07:00

Fue de esas cosas que achacas a la imaginación cuando debes desempeñar el papel de adulto, aunque él siempre tuvo serias dudas. Algo le decía que había estado allí, es verdad que nunca lo había tocado, pero por otra parte, nunca necesitó hacerlo. A su edad, bastante lejos de la infancia, se dispersaban los detalles, la imagen yacía en su mente emborronada pero siempre viva. Era blanco, puede que algo grisáceo, sus ojos eran totalmente negros, pero si le hubieseis preguntado su forma exacta, más redondos o más ovalados, no habría sabido responderos. Tenía algo mucho más extraordinario que el resto de sus atributos: sus pies no tocaban el suelo. A decir verdad, no tenía pies y para ser exactos, no sería correcto decir que no tenía pies, lo más adecuado sería decir que no tenía patas, porque… bueno, en fin, ya sabéis, una “cosa” no tiene piernas o pies, ¿no?

Hablaba, vaya si hablaba… aunque no recordaba su voz. Juraría que no tenía boca, casi parecía que en lugar de hablar pensara y él oyese lo que pensaba. En cuanto a su forma… le daba rabia no recordar su forma. A pesar de todo sí recordaba que a sus 4 años, cuando se conocieron, le pareció un fantasma.

Él lo denominaba “Recuerdo Recurrente”. No es que pensase en él cuando no sabía qué pensar. Si me permitís que dé mi opinión, creo que le puso mal el nombre. Supongo que entonces no sabréis a qué se refería con “Recuerdo Recurrente” así que os lo explicaré de la mejor manera que pueda. Veréis, en los momentos claves, esos que son destinados a ser archivados en tu cabeza como recuerdos imborrables, aquello se salía de los archivos diciendo: “Eh, aquí estoy, ¿te acuerdas?”. Por si no te haces aún una idea te pondré un ejemplo: cuando tenía 9 años y asistió a la primera muerte de un familiar, se acordó de aquello. Aquel momento en el que comprendió que las personas que le rodeaban, con quienes había jugado, reído y sobre todo, a quienes había querido, se podían ir para siempre y de hecho se iban. Con esto no estoy diciendo que aquello fuese la muerte o una representación de la misma que vino cuando él sólo contaba con 4 años, no me malinterpretéis, pero no me negaréis que la muerte es uno de esos archivos que se guardan en las carpetas de colores más chillones.

En aquellas ocasiones, cuando su extraño amigo reclamaba su atención, intentaba recordar qué fue lo que hablaron y le era imposible hacerlo. Creo que no le gustaría que lo contase, pero francamente, siento que ya que os estoy contando la historia, debo ser honesto del todo. Barajó la posibilidad de someterse a una sesión de hipnosis que le trasladase hasta ese día concreto. Así que os podéis imaginar hasta dónde llegaba su obsesión. Por no decir las veces que se había sentado en el mismo punto esperando que volviese, incluso cuando ya no vivía allí e iba de visita, miraba hacia ese lugar. Como dije al principio, a veces lo achacaba a su desbordante imaginación infantil, típica vaguería mental de los adultos cuando algo se escapa de su raciocinio, pero había estado allí, lo quisiese o no.

Estaréis conmigo en que es algo bastante difícil de creer, no era la típica anécdota que les podías contar a tus amigos entre cervezas, por muchas que cayesen en una noche. Sólo yo era conocedor de su secreto y siguiendo con lo que os contaba antes de los momentos en los que aquello volvía a su mente, debo deciros que también le ocurrió cuando se abrió la cabeza en sexto curso o cuando se graduó.

Puede que tú lo estés leyendo y te haya dado un vuelco el corazón porque te pasase lo mismo que a él. Le hubiese encantado conocerte y a mí me hubiese encantado que os conocieseis. La pena que uno guarda muchas veces se debe a que oculta sus rarezas. Siento ponerme así de emotivo pero no me podéis negar que es una gran verdad y además llega el final de su relato, que también lo es del mío y tenía la necesidad de decirlo.

Seguramente os estéis preguntando si alguna vez supo lo que le dijo su “Recuerdo Recurrente”. Sí, lo supo. Al menos es lo que yo creo. Vivió muchos años, alcanzó la nada desdeñable cifra de 97 años. Un privilegiado que murió de viejo. A lo largo de su vida no sólo se vio empujado a afrontar la muerte de un ser querido, también estuvo presente en algunas de ellas. Por eso cuando le tocó a él, ya estaba preparado, la graduación de la vida.

Le miré y él me devolvió la mirada nada extrañado. Parecía decirme: “Lo sabía” y supe que en ese momento recordó todo lo que le dijo aquel ser. Simplemente lo supe. Después de todo le conocí cuando él contaba con 4 años.

La Cuarta fase: La bruja de Blair extraterrestre

2010-02-16T06:28:00.000-08:00

Parto de la base de que creo que hay vida en otros planetas. No sé si serán hombrecillos cabezones de color verde moco, larvas que viven tranquilamente sin conciencia de ser extraterrestres o ambas cosas, pero haberlos, haylos. El hecho de no creer, se centra más en el egocentrismo del ser humano que en la propia ciencia; porque nos empeñamos en clasificarnos como seres racionales e inteligentes, cuando somos seres a secas que en los momentos más importantes “la lían parda”.
Hecha mi presentación pro-extraterrestre, paso a hablar de la película “La Cuarta Fase”. Yo no os voy a engañar como trata de hacer el director Olatunde Osunsanmi y podéis dejar de leer a partir de aquí: la película es un desesperado intento por obtener la repercusión de “La bruja de Blair” en versión interplanetaria y así ganar pasta con un género tan complicado como el Terror.

¿Qué de qué estoy hablando? Hace unos días, me recomendaron esta película como lo más increíble que vería en la vida, recalcándome que contenía documentos audiovisuales absolutamente reales que probaban la existencia de las abducciones, es decir, de la cuarta fase. Todos ellos sucedidos en un pueblo de Alaska llamado Nome, un lugar recóndito perfecto para un E.T.

Me encontré con supuestos vídeos originales en los que (paso a enumerar):

1. Abren la boca hasta desencajar totalmente la mandíbula.

2. Se quedan paralíticos tras una hipnosis.

3. Se ve un enorme platillo sobre una casa.

4. Hay extraterrestres (nunca se ven) que hablan en Sumerio (y uno de ellos dice que es Dios).

5. LEVITAN.

Eso sí, cuando sucede algo muy importante en esos vídeos, la imagen se llena de interferencias y sólo se puede escuchar. Pero la explicación para los conformistas es muy fácil: los extraterrestres generan interferencias. Ajá… eso sí, el resto de aparatos como la radio de un policía funciona correctísimamente.

Vamos a ver, si esos documentos fuesen reales, en primer lugar, ya se habrían encargado de ocultarlo, puesto que pertenezco al grupo de gente excéntrica que piensa que hay una especie de conspiración para que no se sepa fehacientemente que hay vida en otros planetas. Todos unos egocéntricos, por supuesto.

Y si no se hubiesen ocultado, la repercusión mundial habría sido considerable. Sin embargo, son gente humilde que prefiere poner a disposición de un director de cine su material para que se haga una película mitad documental, mitad ficción con la chica de L´OREAL como protagonista.

Obviamente, cuando ahondas un poco en Internet, descubres que se trata de una campaña de marketing viral orientada a provocar el miedo y el terror mediante supuestos documentos reales.

Plas, plas, plas, Olatunde. Para la siguiente te propongo “la reprimenda de los padres de E.T. a este cuando le recogieron de nuevo en nuestro planeta”. Te saldrá barata, te ahorras la imagen con las interferencias y el sonido… lo puedes grabar con el micro de tu ordenador. Un bombazo, ya te lo digo.

Stephen King. Nunca dirás “soy tu fan número 1”

2010-02-12T08:54:00.000-08:00

Tenía ocho años cuando le abrí las puertas al Rey del Terror, vino para quedarse. Por aquel entonces Freddy Krueger había entrado de una patada, aunque tengo que reconocer que en el fondo me gustaba pasar ese tipo de miedo. Masoquismo infantil. Sin embargo, a Stephen King le dejé pasar tímidamente, con algo de desconfianza, sabiendo que ya estaba cruzando la línea entre los libros del Barco de Vapor y “los-libros-que-leen-los-mayores”. De la pata de “Cujo” comencé a apreciar el estilo de Stephen King, con sus personajes casi esquizofrénicos, que hablan consigo mismos y tienen habitualmente pensamientos que muchos tenemos y jamás reconocemos en público.

Y ya no hubo vuelta atrás. Llegaron “Carrie”, “Cementerio de animales”, “La Niebla”, “Maleficio”, “Insólito esplendor”, “IT” (libro al que debo el honor de mi rechazo hacia los payasos), pasando por la conocida obra “Misery” que para mí fue la reina durante mucho tiempo. Con éste, me encontraba ante el primer libro que me enganchaba y me invitaba a no dormir para leer sus páginas en el verano de 1998, comprendiendo la angustia de Paul Sheldon y dejándome para siempre una sensación de escalofrío cada vez que escucho la frase “soy tu fan número 1”. Pero si hubo un libro de King que me marcó, ese fue “Insomnia”. Un libro disfrazado de terror que lo que pretende es trasladarnos una moraleja preciosa sobre la vida después de la muerte. Puedo asegurar que con el camaleónico Stephen, puedes llegar a llorar como con esta obra. “La Tienda” es otro de mis favoritos, con él pasé MIEDO, con mayúsculas. La adaptación cinematográfica dejó mucho que desear. Suele ocurrir con Stephen King, pocas películas han conseguido transmitir realmente el ambiente de terror con denominación de origen que crea este escritor.

Animo a todos a que le abráis la puerta y le dejéis pasar. No sabría decir con exactitud cuántos de sus libros he leído, creo que ya rozan la veintena, pero gracias a su prolífica carrera, son muchos los que me quedan por leer. Yo que vosotros me daba prisa, porque como dice el Rey: la muerte viaja muy rápido (“Riding the bullet”).

¿Y tú qué eres?

2010-01-18T10:47:00.000-08:00

Ya está bien de mantener a la sociedad española en una profunda ignorancia. Los bichos raros que nos pasamos unos cuantos años estudiando una carrera llamada “Comunicación Audiovisual” merecemos que se nos catalogue en algún sitio, ¡el ser humano tiene necesidad de pertenencia! La cruda realidad es que estamos en tierra de nadie (y de todos a la vez, por incoherente que parezca). Creo que por eso no encontramos trabajo, somos un poco de todo y un mucho de nada. Estoy convencida de que todos y cada uno de nosotros hemos escuchado en algún momento estas preguntas: “¿y tú qué eres?”, “¿y eso para qué sirve?”, “ah, periodista, ¿no?”, “ah, eso de las cámaras”. Pero lo peor no es eso, lo peor es que nosotros, que estamos en el meollo de la cuestión, que nos empapamos de los conocimientos que se supone debe tener un comunicador audiovisual, no sabemos responder con claridad; como mucho descomponemos el propio título de la carrera y esbozamos un inseguro: “pues… comunicador”.

Ahí es cuando dejamos roto al interlocutor y sabemos que en algún momento alguien como él nos volverá a hacer la misma pregunta y tras la experiencia vivida, cuando escuchemos “ah, eso de las cámaras” diremos que sí o cuando nos pregunten: “¿y tú qué eres?” responderemos: “eso de las cámaras”.

Por no hablar de la confusión que genera en las madres. Las madres necesitan comentar con sus amigas lo que hacen sus hijos, la mía me pide explicaciones porque se lía. Imaginaos: “Pues mi hijo está estudiando medicina y se va a especializar en neurocirugía”. “Pues… pues la mía hace eso de las cámaras. Bueno… estuvo de prácticas en TVE… en cosas de la tele, vamos”. “Ah, ya… periodismo”.

Estudiamos periodismo.

Estudiamos publicidad.

Estudiamos web.

Estudiamos radio.

Estudiamos cine.

Pero no somos ni periodistas, ni publicistas, ni webmasters, ni locutores de radio, ni cineastas. Vamos a dejarlo en que los comunicadores audiovisuales somos polifacéticos. Un eufemismo, pero dejadnos que seamos felices.

¿Y tú qué eres?

No me restriegues que tú sí sabes responder.

Avatar: Los seres azules ya no son pequeños

2010-01-13T13:30:00.000-08:00

Y es que James Cameron se ha propuesto darle una vuelta de tuerca a esto de los seres azules. Ni son bajitos ni viven en una aldea, aunque, como dice la canción de los Pitufos, sí están lejos de aquí, nada menos que en un planeta llamado Pandora. Unos seres exageradamente altos en comparación a la especie humana se ven amenazados por estos últimos. Dejando así claro que los humanos serán pequeñitos, pero matones.

Puede parecer banal resumir así a la película que ya se ha convertido en la segunda más taquillera de la Historia, por detrás de “Titanic”, del mismo director. Pero “Avatar” no destaca por su argumento apabullante y original y si así lo pretendías, amigo Cameron, he de decirte que se te adelantaron con Pocahontas. La historia de “Avatar” no es más que la creación de Disney trasladada a unos cuantos años luz de la Tierra y con un John Smith paralítico.

Es una obra maestra para el deleite de los sentidos, sí; de ahí que verla en 3D sea tan importante. Estoy deseando ver el making of del film para conocer los detalles de una postproducción que ha tenido que ser brutal.

Sin destripar nada, hay un momento en que el protagonista, Jake Sully (curioso, J.S, como John Smith…) se mete por primera vez en el cuerpo de un indígena creado a partir de su ADN, es decir, de su Avatar. Ese instante en el que lo vemos tumbado y apreciamos que no nos han plantado un simple muñeco con cremallera detrás, rodeado de científicos que están allí como si nada, resulta maravilloso y emocionante.

Los avances técnicos normalmente desprenden lo que denomino “estoy-pero-no-estoy”, se notan. Pero esta película nos han permitido volver a sentir el realismo de lo inverosímil, algo que creo que no se lograba desde E.T. película que analizaré en otra ocasión.

El sonido, maravilloso, junto con la imagen, son los que hacen de “Avatar” una película fuera de lo común.

Así pues, es una película que hay que ver. Y si estáis contrariados por lo que os he dicho de Pocahontas o no termináis de ver el argumento, termino dejando fragmentos de su mítica canción:

Me ves ignorante y salvaje
Y conoces mil lugares
Quizás tengas razón
Porque si es así
Soy salvaje para ti
No puedes abrir más tu corazón
Te crees que es tuyo todo lo que pisas
Te adueñas de la tierra que tu ves
Mas cada árbol, roca y criatura
Tiene vida, tiene alma, es un ser
Parece que no existen más personas
Y aquellas que son igual que tú
Si sigues las pisadas de un extraño
Verás cosas que jamás soñaste ver
Corramos por las sendas de los bosques
Probemos de los frutos su sabor
Descubre la riqueza a tu alcance
Sin pensar un instante en su valor
Los ríos
y la lluvia mis hermanos
Amigos somos todos ya lo ves
Estamos entre todos muy unidos
En un ciclo sin final que eterno es
¿Cuál alto el árbol crecerá?
Si lo cortas hoy,
Nunca lo sabrás.

¿Qué es Estopa?

2009-10-27T12:21:00.000-07:00

Han pasado 10 años desde que dos chavales apareciesen en mi tele mientras cenaba, estaban en El Retiro, con una guitarra, ilusión y hablando de cosas que no me importaban.
Tengo una habilidad muy tonta para retener información que el resto de la gente por algún tipo de avance genético no retiene. Digamos que puede haber en el cielo un hipopótamo verde bailando ballet y yo me fijo en que de los allí presentes había uno con una camiseta de Goku y que a su vez pronunciaba un casi imperceptible comentario relacionado con dicha serie a modo de plegaria. Es como un sentido arácnido cuyo defecto es que no me entero de lo que se supone que debo enterarme.
No siempre es así, ese sentido extraordinario me hizo guardar en un rincón de mi memoria aquel momento televisivo de los dos chavales tan aparentemente del montón.
Pronto surgió la pregunta que aún hoy parece que está por resolver: ¿Qué es Estopa?
Aparte de poder usarse la estopa como estropajo, estamos hablando de David y de Jose Manuel Muñoz Calvo, los hermanos Muñoz o los de Cornellà.
No sólo han rescatado la rumba al más puro estilo de la España cañí, sino que nos han dado Bossanova, nos han dado Rock, nos han dado Reggae, poesía… y nos han regalado muchas sonrisas que por lo general, acaban dando lugar a risas, de las de verdad, de oreja a oreja como dicen ellos.
Se tiende a lo fácil y definir a Estopa como rumberos es muy sencillo, pero no deja de ser una definición incompleta.
Si a día de hoy estoy escribiendo esto, es porque en primer lugar, dos chavales aparentemente del montón, quedaron en mi memoria sin yo quererlo, para recordarles cuando me empecé a interesar por su música allá por 1999.
"A estos ya les vi yo una vez en la tele…". El sentido arácnido se había despertado para decirme: “Oye, que tú estabas ahí cenando y pasando del tema, pero Estopa llevan ahí meses hibernando”.
En segundo lugar sería muy largo resumir estos 10 años, por lo que quizás lo deje por si algún día escribo mis memorias tener material del que tirar y es que los Muñoz, desde el lado más involuntario, han escrito demasiadas páginas en mis memorias y desde el lado más voluntario, otras tantas. Como se suele decir, sólo tengo buenas palabras para ellos. Es triste, pero lo habitual es encontrarte con personajes que tras vender millones de discos miran por encima del hombro. Estopa no, Estopa miran de igual a igual, y si me apuras, si reciben alguna felicitación por su trabajo, agachan la cabeza por vergüenza. Eso es Estopa.

"El Club del Suicidio" un muestrario de vías muertas

2009-09-29T04:38:00.000-07:00

ATENCIÓN: Este análisis desvela datos relevantes de la película (creo que se dice así). Si no deseas conocerlos, no sigas leyendo.

El otro día vi “El club del suicidio”. La idea era pasar miedo viendo una película de terror japonesa, porque la verdad es que vivimos en una época en la que ya no nos da nada miedo, estamos curados de espanto y eso me parece terrible. Hemos ganado la batalla a los zombis, a los mutantes, a los tíos con motosierras o en su defecto, cuchillas en las manos, a los muñecos diabólicos… Sin embargo, hay unos pequeños seres que han decidido tomar cartas en el asunto. Los japoneses. Cualquiera de las historias anteriores si están protagonizadas por gente con los ojos rasgados vuelve a acojonar. La prueba es que se hacen remakes americanos de estas películas por su éxito y ni de lejos pasas en “La Maldición” americana tanto miedo como con el niño japo de la oriental.

A lo que iba; teníamos el paraje perfecto (la montaña), una casa que daba miedo, oscuridad… y una película japonesa de terror. Todo apuntaba a que iba a ser emocionante.
Tras esta introducción tengo que decir que me siento como cuando supe que los Reyes Magos eran los padres. Ahora sabréis por qué.

La película comienza con 54 niñas de la mano, vestidas con uniforme escolar del estilo de “Sailor Moon” esperando al tren. Cuando está llegando, se tiran muy contentas al andén y son arrolladas. Desde dentro del tren se ven golpear las ventanillas montones de partes del cuerpo de las muchachas que (dato importante) están rellenas de sangre naranja, algo que se repite en cada muerte convirtiéndose en ocasiones en sangre roja.
A todo esto, se hace énfasis en una bolsa de deporte blanca que más tarde veremos arrastrarse sola.
“El club del suicidio” es la película de las vías muertas por excelencia. Para quien no sepa lo que es, se trata de anticipar constantemente algo y luego no explicarlo, no se da un cumplimiento. Fue frustrante.
Nadie te explica por qué una bolsa de deportes en cuyo interior hay una colección de trozos de piel cosidos, se arrastra sola. Esa es una de las vías muertas, pero no la más desesperante de todas. La bolsa simplemente aparece en los lugares en los que la gente se suicida. Los trozos de piel cosidos son el detalle más asqueroso que he visto en una película, daba auténtica grima. Sería de alabar como película gore si luego la película hubiese tenido un tono acorde a este tipo de detalles, pero no fue así.
Entre tanto suicidio aparece el típico inspector de policía que se propone resolver el caso, pero voy a pasar esto rápido y sin darle apenas importancia, tal y como hacen en la película. Este pobre hombre debe ser el protagonista con menos carisma y peso protagónico de la historia del cine, es un Morgan Freeman mal hecho, un quiero y no puedo. Él está convencido de que no son suicidios si no asesinatos. Recibe algunas llamadas que intentan darle pistas tan absurdas como una web en la que poco antes de realizarse los suicidios aparecen unos puntos con el número exacto de muertos que van a producirse. Los hombres son puntos blancos y las mujeres puntos rojos. ¿Quién se encarga de eso? ¿Para qué? Vía muerta.
Como decía, no voy a dar mucha más importancia a la trama del inspector Kuruda que la que se le da en la película. Está obcecado en que son asesinatos y no suicidios pero no consigue resolver el caso como habría hecho el gran Freeman. Toda su familia se suicida y él, ante todo el percal de sangre naranja y tras recibir la llamada más desesperante que un guionista puede escribir, se pega un tiro.
Y esta es la vía muerta más enervante que he visto jamás. Un niño se dedica a llamar por teléfono para filosofear sobre la vida y la muerte. La peculiaridad es que detrás de cada palabra carraspea. Sería algo así: “Inspector, hummm, Kuruda, hummm, ¿está, hummm, usted, hummmm, conectado, hummm?”
Pueden dedicarle en total a lo largo de la película unos 6 minutos y esperas sinceramente saber qué le pasa a ese niño, tiene que haber un sentido para que después de cada palabra carraspee. Pues no, el niño sale al final de la película y habla perfectamente. No queda claro si son niños fantasmas, si son niños vivos… el caso es que el niño aparece rodeado por otros con la misma cantinela de si están o no conectados y no carraspea ni una sola vez.

Pero la decepción más grande de la película es llegar a un punto en el que no puedes parar de reír. El momento en el que aparecen un grupo de exaltados y secuestran a una friki informática que está obsesionada contando los puntos de la mágica web y a una amiga suya. La estética de estos maleantes es un cruce entre el cantante de Tokio Hotel y David Bowie en la película “Dentro del laberinto”. Son los que se hacen llamar “El club del suicidio” y se atribuyen todas las muertes. Pero eso no es lo mejor, lo mejor llega cuando para explicar estas muertes lo hacen en plan musical, ¡con una coreografía y una canción! Rodeados de gente cubierta por sábanas.
Quizás le habríamos dado algún sentido si hubiésemos visto una versión en la que los subtítulos estuviesen en castellano o por lo menos en inglés, pero estaban en japonés. No obstante, no debimos perdernos mucho cuando descubres que es un señuelo de la película, “El club del suicidio” sólo eran unos locos que buscaban fama. Son detenidos y los suicidios se siguen produciendo.

Hay un detalle que no he mencionado hasta ahora por obvio, que es lo triste. Durante toda la película se escucha una canción de unos niños famosos en Japón, que también están en la tele a todas horas, algo así como los Parchís de España en su día (¿a que ya sabéis por dónde voy?). Está claro que esos críos tienen algún mensaje satánico que hace que la gente se suicide, pero deciden explicarlo como si se tratase de una sorpresa que a cualquiera le dejaría pasmado en el asiento repitiendo ojipláticos “no me lo puedo creer, era eso”.
Resulta que en las portadas de los discos, coreografías, pósteres y demás merchandising, mediante gestos con las manos se puede elaborar la palabra “suicidio”. ¿Increíble, eh?
Pues la chica que lo descubre y que parece destinada a ser la verdadera protagonista, acude a una especie de teatro donde hay muchos niños con el de la carraspera que en persona no carraspea llevando la voz cantante. Ella tiene la verdad de lo sucedido y acaba con un lavado de cerebro y arrancándose un trozo de piel como todos los demás suicidas, pasando sin pena ni gloria.
Al final del film parece que esta chica junto a otros van a suicidarse de nuevo en masa, uno de los policías se percata e intenta evitarlo, pero allí nadie se iba a suicidar.
Fin de la historia.

Tuve una serie de sentimientos encontrados. Acababa de ver una película de terror japonesa y me había partido el culo. Esperaba haberlo pasado mal en el sentido de disfrutar del terror de una película pero no podía decir que me lo hubiese pasado mal, porque me había reído MUCHO.
Aun así pienso que los japoneses tienen su sitio. El poder de acojonar a los occidentales sólo con su mirada, si nos quitan eso, quedaremos deshumanizados del todo.

Luis Piedrahita: El Larvelle Jones español

2009-09-28T05:35:00.000-07:00

Supe, o mejor dicho, reparé en la existencia de Luis Piedrahita hace unos 7-8 años. Para mí por entonces era el tío de las cremalleras, el que salía en “La corriente alterna”. Programa que veía porque la música de la cabecera era de mi grupo favorito “Estopa”, tenía 15 años y escaso criterio.
Creo recordar que lo echaban en Telecinco. Hubo un tiempo en el que esa cadena apostó por el humor sano. Aún no está todo perdido, afortunadamente quedan “Aída” y “Fibrilando” aunque ya parezcan objetos perdidos en casa de Vasile.
Así que ahí estaba Piedrahita, con sus cremalleras. Me podría tirar el pegote y decir que hacía un humor inteligente, eficaz a la par que desternillante, pero no me acuerdo. Sólo tengo esa imagen de él sentado comentando vídeos de Internet (y en esto último quizás me esté colando).
A mí me sonaba de haberle visto haciendo eso de los monólogos que no me había atraído nunca. Pero Luis consiguió caerme muy bien, no podía ser tan malo eso de los monólogos.
Empecé a ver “El club de la comedia” porque salía él y gracias a eso topé con otros grandes del humor como Agustín Jiménez, Santi Millán, Bermúdez, Alexis Valdés… Y todo esto gracias a tener escaso criterio.
Por entonces ya había dejado de llamarle el tío de las cremalleras para pasar a describirle cada vez que me quería referir a él como: el de gafas, el de las cremalleras… que lleva gafas, y la siempre clarificadora: el que hace más gracia… Y es que por alguna extraña razón nunca me quedaba con su nombre. Sólo hasta que opté por grabar el programa que era muy tarde conseguí retener su nombre (en colaboración con el pause del VHS).

Me hice una friki del humor, me hago una friki de casi todo lo que me gusta mucho. No tengo muy claro si por gustarte algo mucho pasas automáticamente a denominarte así, por lo que, haciendo un guiño a Luis con su estudio del ser todopoderoso que son las madres, la mía diría que yo “o Juan o Juanillo”.
Si me quisiese volver a tirar el pegote diría que he seguido muchísimo la trayectoria de este genio del humor, pero tampoco ha sido así. Él ayudó considerablemente a que apreciase el humor con criterio propio y gracias a eso he dado con otros humoristas que me han hecho reír muchísimo y en los que he repartido mi tiempo dedicado a este arte (porque es un arte). Sin embargo, algo de pesada tendré cuando me regalaron el año pasado “¿Cada cuánto hay que echar a lavar un pijama?”, ahí lo dejo.

El sábado fui a ver al Rey de las cosas pequeñas a “La Chocita del Loro” de Gran Vía. Salí pensando 3 cosas:
1. ¿A cuántas revoluciones le irá el cerebro?
2. Siempre consigue que digas “eso me ha pasado a mí o ¡es verdad!” incluso durante hora y media con el ingrediente más difícil de mantener: la risa.
3. Puede ser Luis Piedrahita, Piedrahita a secas, el Rey de las cosas pequeñas, el tío de las cremalleras… Pero presenciarle en directo provocando carcajada tras carcajada y encima imitando sonidos como si de Larvelle Jones se tratase, no tiene precio. Por lo tanto, añado a mi lista particular que Luis Piedrahita también es el Larvelle Jones español.

Del espectáculo no digo más. Hay que verlo. Agenda de Luis y demases

P.d.: Larvelle Jones es el policía que imitaba ruidos en “Loca academia de policía”.
P.d.2: En otra ocasión hablaré de sus otras facetas: el cine (hay que sacar provecho a 5 años de carrera) y la magia (la carrera que quería hacer con 5 años).